Sonnabend, Hamburg, Mönckebergstraße.
Reglos stehe ich am Rand der Straße, schaue den shoppenden Horden hinterher. Die Masse schwappt von einem Kaufhaus ins nächste. Zwischendurch Fluppe, Coke Zero, Pizza Hut. Eine medizinballgroße Blase wabert gemächlich an meinem Kopf vorbei, grün und lila schimmernd fängt sie meine Aufmerksamkeit.
Mein Blick sucht die Quelle, findet einen Mann – grauer Bart und schwarzer Hut. Vor ihm ein schwarzer Eimer. Plastik. Gefüllt mit Seifenlauge. Mit einem Konstrukt aus verknoteten Seilen, die er mit Hilfe zweier Holzstäbe auseinander zieht, geschwängert vom Wind, der gen Osten zieht, erschafft er die scheinbar schwerelosen Kunstwerke.
Plopp. Der klebrige Zeigefinger eines kleinen Jungen, höchstens fünf Jahre alt, hat die Symbiose aus Oberflächenspannung und Luftdruck gestört, seine lachenden Augen spähen schon nach einem neuen Ziel. Plopp. Nach einem kurzen Sprint hat das kleine Ungetüm die nächste Blase gerissen. Deren Schöpfer diesen Akt der Zerstörung stoisch hinnimmt und von vorne beginnt. Das klebrige Monster ist gebannt, vom feisten Muttertier gezähmt, eingefangen.
Plopp. Ein Mädchen schickt sich an, ob vom Massaker des kleinen Jüngling inspiriert, oder von Haus aus mit der Triebfeder der Vernichtung bedacht, vermag ich nicht zu sagen. Das Ergebnis jedoch, es ist das gleiche. Plopp. Die leuchtenden Augen werden feucht und rot. Seifenlauge auf der Cornea bedeutet das Ende des gnadenlosen Treibens.
